Archive for octubre, 2008

2008×18 – Alberto Méndez: Los girasoles ciegos

Títol: Los girasoles ciegos
Autor: Alberto Méndez
Editorial: Anagrama
Any de publicació: 2004
Pàgines: 155
Data inici: 26/9/2008
Data Final: 5/10/2008

«Este libro es el regreso a las historias reales de la posguerra que contaron en voz baja narradores que no querían contar cuentos sino hablar de sus amigos, de sus familiares desaparecidos, de ausencias irreparables. Son historias de los tiempos de silencio, cuando daba miedo que alguien supiera que sabías. Cuatro historias, sutilmente engarzadas entre sí, contadas desde el mismo lenguaje pero con los estilos propios de narradores distintos que van perfilando la verdadera protagonista de esta narración: la derrota.
Un capitán del ejército de Franco que, el mismo día de la victoria, renuncia a ganar la guerra; un niño poeta que huye asustado con su compañera niña embarazada y vive una historia vertiginosa de madurez y muerte en el breve plazo de unos meses; un preso en la cárcel de Porlier que se niega a vivir en la impostura para que el verdugo pueda ser calificado de verdugo; por último, un diácono rijoso que enmascara su lascivia tras el fascismo apostólico que reclama la sangre purificadora del vencido.
Todo lo que se narra en este libro es verdad, pero nada de lo que se cuenta es cierto, porque la certidumbre necesita aquiescencia y la aquiescencia necesita la estadística. Fueron tantos los horrores que, al final, todos los miedos, todos los sufrimientos, todos los dramas, sólo tienen en común una cosa: los muertos. Pero los muertos de nuestra posguerra ya están resueltas en cifras oficiales, aunque ya es hora de que empecemos a recordar lo que sabemos. Éste es el primr ajuste de cuentas de Alberto Méndez con su memoria y lo hace emboscado en un flagrante intento de hacerlo desde la literatura.».

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La dignitat de la Terminal

Als pocs dies de viure al pis nou vaig decidir que tenint un balconet com el que tenim no podia ser que no hi hagués cap planta. Vaig estar-hi pensant i em va semblar que el que necessitavem era tenir una planteta de menta, així quan tinguéssim la finestra oberta i passés una mica d’aire ens arribaria la seva flaire.
Vaig anar a la floristeria i en vaig comprar una torratxa petiteta que vaig posar a l’ampit de la finestra. Cada dia, abans d’abaixar la persiana, la regava però no sé si era perquè no li agradava l’ambient, per la calor del mes d’agost o perquè no li parlava prou vaig anar notant que es tornava mústia i se li marcien les fulles. La meva germana va decidir que calia posar-li un nom, que encara que estigués a punt de morir i anar-se’n al cel de les mentes havia de tenir-ne un perquè així podriem recordar-la com un habitant més del pis i no només per “aquella planta de menta que vam tenir una temporada al balcó de casa”. Per això vam decidir que li posariem Terminal, augurant així el seu destí.
I així han anat passant els dies. La Terminal segueix greu, li han portat un parell de companys que requereixen menys atencions i els hi hem posat Pinxo i Panxo però jo veig que no acaba de refer-se. Per això, quan ahir vaig llegir que el premi Ig Nobel de la pau d’aquest any deia que les plantes tenen dignitat vaig pensar que teníen raó i que no podia ser que jo li fés això a la Terminal, ella que tanta olor ha aportat a les nostres vides.
Com que la proposta de l’Elena de sacrificar-la per fer-ne mojitos no em semblava prou digna, aquest matí assolellat d’octubre he decidit transplantar-la a una torratxa més gran. Segur que aviat es referà i haurem d’anar pensant en canviar-li el nom.

La Terminal i els seus dos col.legues

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